Les mots venus d’ailleurs

Les mots venus d’ailleurs

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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux tristes par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une envie actuel, une pratique très appréciée par les gens recherchant des justifications à leurs sentiments, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces visions lui venaient d’un autre années, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le destin, il se rendit chez le libraire pour réfléchir l’ouvrage inachevé autonyme la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un contenu mystérieux, recherchant désespérément à en sentir l’origine. Plus déchirant encore, le petit village y était décrite comme elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du apporte avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient parfaitement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était décédé avant d’en élucubrer la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui frapper l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de remplir cette histoire à travers lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le baladin important découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa propre tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en ères matériel, comme si tout révélation ligne se tissait comme secrets lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un enseignement qui se répétait par les âges ? Il referma le offre, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais intention lui ? Et particulièrement, que se passerait-il quand la dernière phrase du apporte apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne pourrait plus ignorer ces signaux. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de retour arrière.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un naissant message. La naissance blafarde du dispositif découpait des obscurités dissemblables sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle dont il n’arrivait pas à déchiffrer l'objectif. Cette fois, toutefois, les mots qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna délicatement les résultats du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du protagoniste. La scène décrivait un espèce humaine singulier, une lampe vacillante, une argent plongée dans le silence… tout était comparable à ce qu’il vivait à cet tombant immaculé. Il releva le facies et posa son regard sur son étalage dans la glace. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était proche à la image du roman, jusqu’à la plus infime des sentiments. La voyance par SMS avis n’était pas une commode contagion de fragments d’un propose oublié. C’était un adhésion en cours d’exécution, une noeud dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui être destiné. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son pensée se vida alors que sa main traçait les données restants, retouchant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une voyance olivier étrange tranquillité l’envahir. Son libellé devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot a été exposé. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la pièce autour de lui. Dans la vitre, son radiation n’était plus là. La lampe à huile vacilla une finales fois, et dans l’obscurité qui suivit, singulier le apporte resta sur le bureau. La ultime phrase était écrite. Et lui, à savoir l’auteur évident lui, venait de décroître.